Pequeno relógio de pó

Somam-se aos anos, passares.

Passos de pessoas que não ficam as faces.

Geografia que não se imprime na memória.

Pesares.

Somam-se aos anos os lugares.

Inexatos, circunspectos à penumbra dos olhares.

Somam-se como aquilo que se descarta:

alegria faltosa e melancolia silenciosa.

Fugacidade de pares.

É onde estou.

Aí, passo sendo o nada que nada sou.

Sendo tudo o que restou da última leva desta viagem.

Soma-se ao meu olhar vadio a paisagem e o frio. Talvez me acalente na sincera sensação de um arrepio, ou talvez acenda algum pavio para que seja lembrado como o nada que nada sou. Entre o tanto que me confundo,

Entre tudo o que me formou.

Fabiano Martins