O bule

Quando alguém fala e olha em minha direção

Percebo uma intenção feita de sujeito e ação

Como se alguém fizesse o comentário de uma luz que é muita escura

de um barulho que é muito baixo

Existem diferentes formas de se ter inspiração

diferentes seres que se manifestam de diferentes maneiras

Existem pessoas que procuram apenas pelo bem que há no fundo de uma garrafa vazia

Alguém que se completa na verborragia

Existem uns mil jeitos de se sorrir

umas vinte mil maneiras de se sentir satisfeito

É como se alguém dissesse que não vale a pena existir

ou que uma pessoa não é nada

Sinto as verdades escoando por trás do sentido oculto das palavras

Como se fosse guiado apenas pela ironia

Sinto a vontade de quem ia, mas de repente, deixou de ir 

uma verdade vazia

Sinto como se o sol não fosse do dia

ou como se o som não rompesse o silêncio

Sinto a paz do edifício que aluía

devido ao peso mal calculado

sinto o frio da espinha do calculista

do mal engendrado

Sinto demais

Sinto tanto

que sinto muito 

e no entanto 

nada

Absolutamente nada

é maior do que o vazio 

do santo oco

no andor de uma vigília


Fabiano Martins

Presente

Escrevi umas palavras para em meu íntimo experimentar a liberdade.

Eu escrevi uma banalidade.

O que posso dizer?

Não lhe digo do amor que há em escrever,

nem da dureza que há em existir.

Não lhe digo sobre o pequeno, o ínfimo momento no qual estive feliz.

Escrevo umas palavras, sabe?

São banalidades.

Estão suscetíveis a perecer sob o tempo - um tempo que é só sensação.

Mas não estou só (por enquanto).

Esta noite não estive triste.

Por algum motivo a química de hoje me fez feliz.

Por algum motivo vivo este segundo como alguém que vê beleza na vida.

A beleza de dizer estas palavras.

A trivialidade destas coisas românticas.

Esses cânticos, afinal, de amor de poeta.

Escrevi, pois, da minha alma: uma ideia cativa fez-se liberta.

Um pequeno descanso.

Eu me deitarei e amanhã hei de levantar.

Minhas mãos se erguerão aos céus na esperança de existir.

Ou talvez apenas beba todo o meu café.

Fabiano Martins

Filtro

Um poema sujo
Lido com a luz na tua retina
Fio de brilho a correr pela prata
Retinindo
Expandindo
Sendo apenas o que é
Eu mantenho a fé
Faço notas e as guardo
Acredito naquilo que é meu
Um poema agora limpo
Filtrado pelo brilho do olho seu


Fabiano Martins

Verdade

Algo em mim quer revolucionar,

algo me pede para que mude minha realidade

Cada ideologia plantada em mim

pela vontade

Quer transformar a dor em oração

a palavra em poesia

a calmaria em intensidade.

Não sei se reajo, se sou por demais verborrágico

Algo em mim me pede para que seja assim.

A cada gota de suor festejo,

a cada lágrima que me escorre sou grato,

sinto gozo nas palavras que escrevo,

sinto saudade e angústia de verdade.

"Calma", pede-me o cônjuge desacostumado com a minha ansiedade

"Reflete sobre as coisas que diz, encontremo-nos para um café na cidade".

Mas a cidade é fria, esfria o que está dentro da xícara,

fala-me entre sinais de trânsito e pedestres - mina a linguagem.

Porém no momento em o sol se põe a descer, recupero minha felicidade.

No momento em que ofereço a esmola a um menino,

em que o assalto e o espanto se apresentam repentinos, 

em que uma bala atravessa e queima a carne,

no momento em que há dor, em que há amor, 

em que consigo viver o presente tal como ele é.

Mas então, esqueço de quem fui: 

frivolidades, banalidades, efemérides.

O café e a loja de discos,

o carro, os degraus das escadas, 

E as palavras que contrariam o tempo.

Fabiano Martins

Aprender a ver

Devo aprender a ver

aprender a observar

A queda do pássaro n'água

um peixe a menos no mar

Fabiano Martins

Dois

Amo as pontes que construo,

aquedutos do meu ser.

Amo amar você e estar contigo em grupo

amenizando a dor que há.

Amo pensar no que podemos ser,

no que poderemos conceber,

feito criança bebê,

feito eu 

feito de vozes e nuvens;

feito eu feito de você.

Feito meu feitio que me faz te ver

como o que me incita à luta,

o que me comuta,

o que me é incomutável,

inconcebível,

inexplicável,

irascível.

Tua voz,

minha voz -

gritos já roucos

coisas já partidas...

minhas expectativas

retardadas de premissas,

extirpadas de razão.

Fútil.

Não pude dizer que fui útil

quando o que quis fazer foi egoísta:

narcisista,

deficiente de amor

vítima de mim mesmo.

Fabiano Martins