Gol

O que procuro é uma doença para minha cura.

Rechaço a hipótese loucura.
Prefiro uma bebida quente
Uma andança pela rua.
É assim.
É assim que é.
Procuro condescendente uma linha de conduta qualquer

Qualquer palavra boba,

qualquer consolo ou razão.
Procuro aquilo que o artilheiro busca na zona do agrião.

Uma sorte pura.

Uma bola que sobre para o atacante que sou,

sobre a linha da vida,

com a cabeça erguida

para o objeto que apita

indicar

o gol

Fabiano Martins

Gasto

Sumiu

como a luz que quando acende brilha forte e se faz perceber

e que depois de um tempo acostuma-se a ela

e se faz desperceber.

Como um ruído uníssono,

como um sentido de querer,

que desaparece como vem

depois que se adquire o costume

de o ter.

Desapareceu

como a brasa que se tornou a cinza do cigarro apagado,

como o tecido que se esgarça com o tempo,

como a alegria que termina

no embargo.

Premente e notoriamente desapegado,

como o amor, 

outrora sentido,

outrora querido,

agora

acabado.

Fabiano Martins